Se resiste la tarde a divulgar
la brevedad posible de la caña;
ánimos concluirán en el lugar
postrero que la sombra desengaña.
Incontables sollozos dando muestras
de la pasión intrínseca del pecho.
Dicen: - El brote dulce para nuestras
granjas ha requemado en el barbecho.
¿Cómo se regará, a partir de ahora,
al huerto fragmentado en esta tarde
Si el lumpen de rodillas clama y ora?
¿Con cuál raíz que al huerto salvaguarde?
Le ha llegado a la caña mal invierno;
nada vive o transcurre y sea eterno.
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